Como eu fui ao Salão erótico de Gondomar...

E tinha gajas. Montes de gajas! E gajos! Aos montes. Completamente a salivar perante as artistas, que faziam montes de cenas maradas. Com acessórios, sem acessórios. Aos pares, gajas com gajas, gajos com gajas.

E vendia acessórios. Montes deles. Para gajos e gajas. E gajas com gajas. E gajas com gajos.

E era grande. A exposição.

E era na terra do Valentim Loureiro.

Podía-se conhecer o Marco e uns amiguinhos e falar com eles do sabor da chuva e do preço das salsichas (e que caras que elas estão!).

É que o pessoal está habituado a pensar nestes artistas e entertainers só como pedaços de carne, mas não é verdade: eles têm uma dimensão humana muito pronunciada. Se bem que para isso era mais o Márcio. Que também esculpia nos tempos livres. Ou isso ou fazia uma cena qualquer com as mãos que não fixei. Esperto o moço! Uma boa cabeça! E um bom corpo, bem depilado (ooops!).

Uma gaja podia ir lá na boa e ficar completamente à vontade porque não era só badalhoquice. Tinha arte, cinema, música, consultório sexual, aulas de dança, etc. E instalações e performances (estão a ver aquelas cenas de Serralves? Não tem nada a ver: era outra coisa completamente diferente). É que sexo não é só badalhoquice: é cultura, é a expressão mais íntima de todo o nosso mundo e fantasias.

Nestas coisas, normalmente parece que Lisboa é país e o resto é paisagem. Mas não é verdade: os nortenhos e beirões e transmontanos também são badalhocos. O mais possível! E o gasóleo está caro e o alfa pendular também. Há que louvar assim, quem trouxe até mais perto de mim este tipo de iniciativa.

O único contra é que assim torna-se difícil eu justificar... porque é que não fui! Sim, porque o título completo é "como eu fui ao salão erótico de Gondomar em sonhos". E na internet, aqui.