Desafio à bolina

Que eu saiba, esta história já tem dois fins. E eu não sei sequer se estou contente com o meu (que tinha que ser palavroso, of course!).

Para quem não está a par, é assim:

1. Este post é do Manuel Rocha.

2. O António não gostou do fim e foi desafiado a alterá-lo. E assim o fez, aqui.

3. Como tenho grande dificuldade em fechar a matraca, mandei o meu bitaite e encomendaram-me um final diferente. E aqui vai ele!

A azul está o texto original. A preto a continuação que lhe dei. E estendo o desafio a quem o quiser aceitar: alterar o final.

Na desdenhessssss da igrejinhaaaaaa...Q’ está sozinhaaaaaaaaAlém na serraaaaaaaaa….
Pôs aquela engreja éééé…a nossa fééé…na nossa terraaaa !!
As ra-pa-rigas prendadaaas…serããã bêjadaaas…naquela engrejaaaa….
há - um – di-tadeee – que - diiiz…serás feliiiiz…pa - toda a vidaa!!

A noite corria cerrada quando a cantilena me rompeu o sono. Percebi-a vinda de cima, do lado da Vila. Mais perto, o coro de vozes apressadas tornou-se inteligível. Mas poucos minutos depois, extinguiu-se para lá da curva da recta de Vale Deus.

Olhei para o mostrador luminoso do enorme despertador cujo tiquetaque me tinha martelado o sono naquela primeira noite algarvia. Marcava 4.45 de uma madrugada de Janeiro e geada.
Ainda meio estremunhado, percebi passos cuidadosos que deslizavam pela casa e uma luz tremeluzente, provavelmente do fogão a lenha que se acendera na cozinha. Afinal o dia ali começava ainda de noite. Se era essa a regra da casa, haveria que viver com ela e saltei para fora das mantas com a curiosidade sedenta pelas coisas misteriosas que se preparariam na escuridão.
Há quarenta anos, enquanto o meu avô araçoava o gado, a minha avó preparava-lhe à luz do petróleo as sopas de leite do mata-bicho e o cesto com a marmita dos carapaus alimados, a meia garrafinha de tinto e o restante avio para a jorna de poda que iria romper com o sol nas areias da Caramujeira, a uma hora de trote, Norte e solavancos da galera.

Ao romper do sol, teriam também as operárias conserveiras das fábricas de Ferragudo de pegar ao trabalho. Eram delas as vozes que cantavam sincopadas pelos passos apressados que saíam a pé de Lagoa a meio da madrugada, chovesse ou não, para percorrer os oito quilómetros da distância. Largavam ao pôr-do-sol, chegavam a casa noite cerrada e na madrugada seguinte voltavam ao mesmo, a menos que não houvesse peixe, e isso ninguém queria, pois nesse caso não havia trabalho e não havendo trabalho não havia dinheiro e sem dinheiro havia muitos dias em que o jantar era a única refeição do dia, com meia sardinha frita e um naco de pão a cada um e um prato de sopa de papas de milho para todos.

Nesse ano o tempo até andava a correr de feição, não faltara trabalho e embora a paga fosse a miséria do costume, não havia contas no prego e a consoada não se passara na míngua habitual.

Volvidos quarenta anos ecoam os cânticos das operárias conserveiras, mas desta vez só na memória de quem não esquece esses tempos. Não esquece as tormentas mas não as romanceia com uma nobreza maior que a de aguentar uma pobreza que era de tudo. Sobreviver, no fundo, e passar adiante mais uma geração que não morreu de fome ou de outra qualquer necessidade.

Os seus descendentes já não descem a estrada a pé e em grupo, cantando para espantar os fantasmas e coisas ruins que se adivinhavam debaixo de cada sombra. A geração seguinte desce a estrada no carro que deve ao banco e que rendimentos variáveis mantêm a rolar. A fome é outra: assegurada a sobrevivência e a abundância de alimento, não sabem o que lhes falta. E no entanto sabem que lhes falta, porque lhes ronca uma barriga que não está no mesmo sítio que há 40 anos, quando um senhor que não se dava bem com cadeiras ameaçava perpetuar as várias fomes por mais umas gerações.

Olham para o fundo da estrada iluminada por faróis e iluminação pública e o raiar do sol não se torna visível. O sol deixou mesmo de ter ser a única fonte de luz e calor. Deixou mesmo de ser importante e de marcar o ritmo dos dias. O ritmo é agora o do homem. Que não tem direção.

À procura de matar a fome que não se sabe de onde vem e como se sacia andamos todos os dias. O culminar de gerações e gerações, nem sempre nos paramos para pensar na nossa condição de sobreviventes. Não pensamos na fome física dos antepassados, que lhes dava tempo para pensar em pouco mais que viver e rezar por dias melhores.

Hoje amaldiçoamos as nossas bênçãos e choramos por maldições pretéritas. Quando a vida era mais simples e pensar no sentido da vida era um luxo de ricos. Quando não teríamos que cumprir o nobre destino que nos encomendaram gerações de sobreviventes, mas simplesmente sobreviver e sonhar um sonho melhor para os que se nos seguiriam.



NOTA: Outras respostas ao mesmo desafio

Feitixeira

Ana Luar